La boucherie

«Pressentant que sur lui plane l'heure fatale, L'Yorkshire, dont le groin se retrousse en sabot, Évite le garçon d'un brusque soubresaut Et piétine énervé le pesat de sa stalle. Il éternue un grognement parmi la bale, Quand un câble brûlant se serre sur sa peau. Ses oreilles, qu'il courbe en cuillères à pot, Surplombent ses yeux bruns où la frayeur s'étale. On le traîne au grand jour de soleil ébloui; Et le porc sent le sol se dérober sous lui, Lorsque la lame au coeur lui pénètre: il s'affaisse Puis se dresse, et son rauque appel, alors qu'il meurt, Répand sur la campagne une telle tristesse Qu'un hurlement de chien se mêle à sa clameur.» Alfred Desrochers (1901-l978)