La perdrix

Au ras de terre, dans la nuit

Des sapinières de savane,

Le mâle amoureux se pavane

Et tambourine à petit bruit.

La femelle écoute, tressaille

Et, comme une plume, l'amour

L'emporte vers le troubadour

Qui roucoule dans la broussaille.

Tel un coq gonfle tout l'émail

Et tout l'or de sa collerette;

Le mâle, dressant son aigrette,

Roule sa queue en éventail.

Mais voici qu'un coup de tonnerre,

Sous les arbres, vient d'éclater,

Faisant, au loin, répercuter

Les échos du bois centenaire.

Et, frappée au coeur en son vol,

Ailes closes, la perdrix blanche,

Dégringolant de branche en branche,

Tombe, mourante, sur le sol.

Nérée Beauchemin (1850-1931)

La boucherie

«Pressentant que sur lui plane l'heure fatale, L'Yorkshire, dont le groin se retrousse en sabot, Évite le garçon d'un brusque soubresaut Et piétine énervé le pesat de sa stalle. Il éternue un grognement parmi la bale, Quand un câble brûlant se serre sur sa peau. Ses oreilles, qu'il courbe en cuillères à pot, Surplombent ses yeux bruns où la frayeur s'étale. On le traîne au grand jour de soleil ébloui; Et le porc sent le sol se dérober sous lui, Lorsque la lame au coeur lui pénètre: il s'affaisse Puis se dresse, et son rauque appel, alors qu'il meurt, Répand sur la campagne une telle tristesse Qu'un hurlement de chien se mêle à sa clameur.» Alfred Desrochers (1901-l978)